Можно жить
хоть сотню лет,
но наступит срок,
приятель,
и в глазах
погаснет свет,
будто щёлкнет
выключатель.
Всё случится
невзначай.
В роковом
застынут миге
недопитый
в кружке чай,
недочитанные книги.
Жизнь -
сплошная беготня
от роддома
до погоста,
и, не чокаясь, родня
помянёт
прощальным тостом.
Все, как водится,
скорбят
о твоей судьбе
трагичной.
Что с тобой,
что без тебя -
это, в общем,
безразлично.
Опустевшая кровать
будет греть
чужое тело,
все устанут
горевать
и своим
займутся делом.
И не нужно
громких фраз,
всё сгорит,
как лист бумажный.
После нас
не будет нас.
Что потом -
не так уж важно.