Апрель пройдет, настанет май,
пощипывая струны лиры,
где неудобно омрачать
невнятностью и слогом сирым,
где всем канонам вопреки
мы фантазируем, что любим,
пишем замшелые стихи,
грунтуя холст кровавой клюквой.
В краях оттаявших болот
ищем слова, как можно выше
готовим гать и вяжем плот
из лепестков цветущей вишни….