Как кракозябры, разбежались буквы,
Никак не собираются в слова.
Я выращу развесистую клюкву,
и порублю по пьянке на дрова.
А ведь могла под клюквенною сенью
Я написать немало звонких строк...
Но только я ни разу не Есенин...
И, даже, к сожалению, не Блок.