К Голгофе путь держу – спасать
Меня не стали Силы света.
Я слышу, как на небеса
Зовут ушедшие поэты.
Летят каменья из толпы.
Вокруг кривятся в злобе лица.
Я падаю, гонимый, в пыль.
О, хоть поднёс бы кто напиться.
В зените солнце. И к кресту
Меня вязать безумцам любо.
И встанет стражник на посту,
Чтоб гнать люд сжалившийся грубо.
Зной всё сильнее. Горше боль.
Ещё больней ей быть под вечер.
В горячечном бреду с собой
Веду я сбивчивые речи...
Сочится кровь со стёртых ног,
Уже не чувствую я руки...
Ты видишь ли, всесильный Б-г,
Что принимаю я за муки ?
Как непосилен этот крест...
Ужели для него я снова,
Казнённый ранее, воскрес ?
«Да, чтоб нести Господне Слово», –
Услышал голос я, – «иной
Твой жребий в этом грешном мире.
И жребий сей ниспослан Мной
Твоей взывавшей к душам лире.
Но знаю, память – тяжкий груз
Из прошлых жизней – помнить, где ты
Предсмертный стон издал из уст,
Особо тяжко для поэта.
Так знай, в веках свой путь верша,
Отныне вспомнит вновь едва ли
Твоя воскресшая душа
Места, где прежде распинали...»
04-05.04.2021