Он ворожит, как будто маг,
фанатик клавиш чёрно-белых.
Гуляет пусть эпох сквозняк,
ему до этого нет дела.
Сутулый, как скрипичный ключ.
Тщедушный - невообразимо!-
Но как же дух его могуч
в игре взрывной, неповторимой!
И, страстью пламенной дыша,
вдруг оторвавшись от рояля,
парит возвышенно душа,
себя мелодией качая...
То - озорна, а то - грустна...
Летит, не ведая усталость.
Встречая хмурый день она,
звенит, как мартовская талость.
Сутулый, как скрипичный ключ.
Тщедушный - невообразимо!
О, пианист, как ты могуч
в своей игре неповторимой!