Это ложь, это искусство,
Это то святое чувство,
Что пугает, что мерцает,
Что трепещет на краю.
Зная о тебе так много,
Я тебя не стану трогать,
Сохраню в своих чертогах
Тайну вечную твою.
Не надеясь на удачу,
Я от глаз пытливых спрячу
Эти миги, эти лики
В кипарисовых лесах.
И пока не стало поздно,
Я слова твои, как звезды,
Их огонь и блеск морозный
Раскидаю в небесах.
Это сложно, это просто:
Проживем мы лет не до ста,
Сковырнёмся, как короста,
Обмелеем, как река.
Но моё большое чувство,
Словно ложь, словно искусство,
Но моё святое чувство
Будет теплиться века.
07.2015