Проточен лес, лес глохнет, костенеет,
деревья стонут – скрипки на ветру.
Ещё листвы остаток жалкий тлеет
и веется, сгорая на лету.
Крик журавлей ложится на овраги,
на дол и лес, и чёрные лазы
звериных нор, и падает, как флаги
на острия краснеющей лозы...
Он гол и нищ, почти очеловечен –
не узнаваем край родной теперь,
как путник, что случайно нами встречен,
преображённый глубиной потерь.
Но я люблю и эту отрешённость,
фаготы, флейты ветра и вдали
костры осин, полей опустошённость
и то, как небо чертят журавли.
.
сборник ЭЛЕГИЯ ИЗМЯТОГО ЛИСТА, 2017 г.