Пустые ветки к свету безответны,
холодная весна, бессмысленная дурь.
Все головы, все ветки как креветки
присгорблены, присвернуты, все внутрь.
Потерянные люди на проспектах,
задушенный в пыли пищит скворец,
апрель идет по штатному проекту
как поднятый для галочки мертвец.
Все кажется чуть-чуть и снимем маски,
вернемся к жизни, жизнь вернется в нас,
а жизнь все отстранялась и с опаской
шептала: Прямо вот, сейчас!