Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда...
Анна Ахматова
Родилась строка: какой-то пустяк
Ей что-то там напел, нашептал.
И полетела она искать
Под облаками звенящую рать
Высоких, поющих, себе под стать.
Отсверкали молнии. Дождь перестал.
На ветку дерева вылез червяк.
Небеса отгремели, стали тихи,
Заблестела трава... И вот он, шквал
Теснящихся строк: растите, стихи!