И многоточие судьбы, и многозвучие...
История без грустного конца
его величества непризнанного случая
и твоего красивого лица.
Обиделись творцы, уснули даже гении,
бездушные мелодии звучат.
Хоть потерялся захворавший век в сомнении,
на небе звёзды всё ещё горят.
Мелькают злые тени, старятся развалины,
дороги по-весеннему пылят.
И только нежатся на солнышке проталины,
и на тебя с надеждою глядят.
Апрель в ответ, как постовой, хранит молчание,
ему чужие лавры не нужны.
Пытается мечта пробиться в назидание,
желая достучаться до весны.
Остался только шаг, один глоток забвения,
и оживут знакомые черты.
Ты будешь спать – Петра великое творение,
пока Нева не разведёт мосты.