****
Всё спекается в корку - но дождь благодатно-ленив,
он сродни волшебству на бумаге лежащих чернил,
он колдует на грани принятия света и тьмы -
и из корки, изранены, к свету протянемся мы.
И зелёная жизнь смотрит пристально, как, горяча,
льнёт бретелька листа к влажной коже ростка и плеча,
распрямляется время, дающее нам новый свет,
что упал от кореньев до шлейфов летящих комет.
Всё спекается в корку - но дождь - повторенье начал,
если день будет колким - то коже гореть и кричать,
если ночь будет мягкой, как ласка желанной руки -
то вцепляется якорь туда, где зовут маяки.
Паруса словно листья - они любят ветер и свет,
где ответ, Монте-Кристо? О том, где счастливый билет?
Всё спекается в корку - и горек полученный корж.
Остановка и гонка - под той же звездой над рекой.
Мы такие как вы, только вы - не такие, как мы,
шепчут каплям-слезинкам снежинки грядущей зимы.
От летящей кометы - к летящему навзничь с коня:
жизнь шепнула про это, с тобой дожидаясь меня.
Кем угодно могли бы, но выбрали кем-то не тем.
Не гадай либо-либо, срывая ромашичий день.
Он не знает ответов, он просто растёт как трава.
И к порожнему лету летящие сносит слова.
На конкурс лит-площадки Выход Из-Под Контроля, всячески рекомендую :)
http://stihi.ru/2021/04/07/4932