х х х
Осенних крон бенгальское свеченье,
Цветных тропинок серпантинный шорох
И конфетти из липовых кружков
Не превратят распада в развлеченье,
Печальника – в Сочельник, пепел – в порох,
И слёзы – в смех, и кладбище – в альков.
И что могу, когда живу - и слышу
То поминальный горький всхлип стаканов,
То погребальный стон колоколов.
Он был бы глуше, если бы не выше
Столов, стволов унылых истуканов
И куполов опущенных голов.
Ночной зернистой выси блеск недужный...
О чём же я? И всё-таки – о жизни.
Я не боюсь от свечки прикурить.
Пью, где нельзя. Трезвею, где не нужно.
И не могу закусывать на тризне.
И не хочу с чужими говорить.
Про эту боль осеннюю у сердца,
Про этот привкус горечи и воска, -
Как будто танки вместо тракторов...
...Кленовый лист в кремлёвских заусенцах,
Руины павшей крепости... И воздух
Ещё клубится, едок и багров.