Когда мы бегали детьми
росли под песни боевые.
Под «Волочаевские дни»
отцы нас на руках носили.
Мы не хотели засыпать,
они ходили и ходили,
два шага – стол. Кругом! Кровать.
Пространство для тебя в квартире.
Мы засыпали, видя бой
и просыпались, слыша марши.
И мир делился так легко,
все просто есть враги и наши.
Нас всех готовили к войне,
с пеленок, многих до зачатья.
Я помню, как внушали мне:
«И вечный бой – вот это счастье».
«Мы у природы взять должны,
без спроса милости не ждите!»
Ах! «Волочаевские дни»,
что ж вы за мной всю жизнь летите!
Какая разница, война,
или локальные конфликты?
Не вижу, братья, суть одна
цвет красно-чёрный у палитры.
Нас продолжают убивать,
враги вдруг стали «братья» наши.
Нас приучают умирать,
живем под траурные марши.
Они пришли в наш дом как гости,
а мы гостей таких не звали.
Про толерантность хватит, бросьте.
Смириться пред врагом? Едва ли.
Нам на земле защиты нет.
Святых угодников просите.
И каждый будет Пересвет,
коль вера есть и захотите.
У нас как прежде путь один,
в беде к Заступнице взывали.
С молитвой к Богу победим,
как наши предки побеждали!
https://youtu.be/mZkCevqo0DU