воздух весенний свежестью ранит
время как враг, обернулось апрелем
город пропитан теплом, стал светлее,
снова разводят мосты, но страшно,
страшно бывает глядеть в завтра,
там неизвестность плетёт сети,
слепо шагать по миру, по ветру,
и не оглядываясь назад.
город это мой стих, или мой сон,
ветер стих, и плывут облака над мостом.
под луной люди спят, говорят обо всём,
но потом,
вновь мосты разведут над Невой
загориться рассвет и наступит покой.