"Вот и лето прошло,
Словно и не бывало."
Арсений Тарковский
* * *
Промытый день
и трели птиц,
и золотых серёжек россыпь -
с моих апрельских тополей...
Да, лад чужой - родное имя,
звучащее, как звездопад...
Пророк забыт в своей пустыне...
Порог бессмертия - распад...
И отгоняя ада тени,
являются сиянья лиц,
их образ - Болдинская осень
среди размашистых полей...
Я слышу голос: "Не болей!
Мы милости у Бога просим..."
Колодца сруб - палач полёта? -
Ан, нет! Он - выход в вечный свет,
ещё при жизни - человечный,
он - в кровь подмешанный завет,
он - ангелов суровых рота,
когда в атаку - за любовь,
он - бремя, время и работа...
Всё было и всё будет вновь...