Поэзия-не спорт...
Выгуливать её на свежем воздухе,не надо.
Спешить в безумной гонке
Пламенных интриг...
И, распевая где-то строки звонко,
Как оды ,беспорядочно дарить.
Когда приходит осмысление глубоко,
Приняв её,как неба дар,
Переголосками задев кого-то,
Не равнодушных,в открытые сердца.
За всем, что есть,то-вдохновение поэта.
Там,где, быть может,он раним,
Он не нуждается в чьих-нибудь советах.
Он пастырь сам своих картин,
От тонких линий и штрихов до боли.
О том,что думаешь, где остаётся суть.
И правильность поступков,как ступени,
Тебя возвысят иль уронят вдруг.
Иные со злобою тиранят...
То, может быть,всего лишь их каприз.
Я не бегу и думаю,спешить не надо.
Уйду в сторонку, только отдышусь.
Я упиваюсь видом прошлого искусства,
Внимая азбуке,ей верен остаюсь.
Молчание сейчас мне ближе словоблудства.
Но я вернусь...
Я обязательно вернусь.