Сын обещал: "Приеду скоро, мама".
Он снился ей вихрастым и босым.
А нынче страшным громом телеграмма
ударила - не выжить. "Умер сын".
И телеграммный лист в руке трепещет.
Но как поверить в это, как понять?
Дорожные собрать не в силах вещи,
и стонущее сердце не унять.
Движенья торопливы, угловаты,
бессильно руки меж вещей снуют.
- Сынок, я еду. Только нет зарплаты.
Задерживают что-то, не дают.
Сыночек мой, да что с тобою стало?
Откуда эта чёрная беда?
И ходит мать по комнате устало.
О, как же редко ходят поезда...
Им, поездам, что до неё за дело?
Им боли материнской не понять.
- Сыночек мой, да что же ты наделал? -
кричит и безутешно плачет мать.
А крики то росли, то замирали
до шёпота: - Тебе так мало лет...
Ей деньги люди добрые собрали,
да мало. Не хватает на билет.