Я хватался за слова костыль, думал: "Вот,
пришкандыбаю в нужное место."
Но рука пуста, а оно живёт,
потому иду до креста — бескрестным.
Сколько зим ещё солнцу вслед
лететь ему журавлиной почтой,
расскажи, крылатый мой бересклет,
оставаясь навеки в почве.
Растранжирил кегли для красной строки,
да и воздух сырой, тягучий...
Разожму кулак и услышу напев реки.
Наша жизнь — это тоже случай.