Пара слов о тебе на листе зазвучали,
твои глаза у меня в голове.
Что ведаешь-знаешь вообще о печали?
Что ты помнишь вообще обо мне?
Новый лист мой тобою испачкан.
На нем — твой образ, твой силуэт.
Правда ли, будто весенний час только обманчив,
и мне не сказать больше лету: Привет?!
Я мог бы всю Землю шагами измерить.
Я это и сделал, поверь.
Но откуда ты можешь знать это, верить? —
Пред тобой закрывается дверь.
Время бьет стрелкой метко и точно.
Но ощущение мое таково,
что ко мне приходил вестник Смерти сегодняшней ночью.
Он пришел, постоял, не сказал ничего...
Хоть и мыслю об этом я ежесекундно,
иногда думаю: это ты во плоти.
И сейчас ты мне шепчешь на ухо занудно.
Я устал от тебя и прошу — уходи!