Почитаю книгу дочке
(пусть и путаются строчки),
до конца дойдя, до точки,
ну хотя бы два стишка.
Про коварную девицу
Шамаханскую царицу,
про невиданную птицу –
золотого петушка.
Про Олегову могилу,
богатырских ратей силу,
про Руслана и Людмилу,
и про старого царя.
Про кота, про девок красных,
про разбойников несчастных,
и про витязей прекрасных
в чешуе, как жар горя.
Что заморские поэты,
дутые авторитеты?
Их хвалёные куплеты –
чёрте что – ни то, ни сё.
То ли дело Пушкин Саша,
наша гордость, солнце наше.
Нет его милей и краше.
Сан Сергеич наше всё.
В этой грёбаной Вселенной,
в нашей тусклой, современной
жизни суетной и бренной
он для нас важней всего.
Ведь не даром же тунгусы,
и калмыки, и индусы,
даже в Африке зулусы
уважают все его.
Обитатель эмпиреев,
корифей из корифеев,
среди нынешних пигмеев,
он конечно исполин.
Книжку нужную читаю,
и поэта почитая,
то и дело причитаю:
Ай да Пушкин – сукин сын!