Горит свеча. И отражает вечер
В окошке беспокойный огонёк.
Как жаль, что на земле никто не вечен,
И Пушкину отмерян малый срок.
Горит свеча. Ему не спится снова,
Покоя нет мятежному уму.
Ложатся строчки, бежит за словом слово,
Как огоньки, что светят нам сквозь тьму.
Из-под пера родятся где-то сказки,
А где любовью каждый слог согрет,
То из души вдруг вырвется опасный
Вслед декабристам посланный привет.
При жизни не дождался он признаний,
А судьи кто? Вольны ли над судьбой?
Непонятый, среди своих – изгнанник,
А для меня и гений, и герой.