Чтобы с гордостью говорил:
«Вот эти – мне,
Вот эта – мне
Посвящала это.
Это я ее сотворил,
Сделал ее
Поэтом.
Это я в этих строках, я,
Честно все,
Без гипербол».
Только знаешь, душа моя,
Это подход неверный.
Только знаешь, тоска моя,
Правда кого волнует?
И портреты твои не зря
Слишком яркими я рисую.
И у песен мотив не тот -
Слишком весело запеваю,
Есть ли в этом какой-то толк,
Если правды сама не знаю?
Память красит в свои цвета,
У меня же сочнее, ярче –
У художника нет холста
И художник от скуки плачет.
Спрячу ловко неровный шов,
Память кроет в своей манере:
Начинает всегда с основ,
Расшибается на примере.
Разбивается как стекло,
У историй ведь век недолог,
Но какой-нибудь там осколок
Вдруг застанет тебя врасплох.
ноябрь 2015