Ты от директора выходишь,
И так прекрасно на душе,
Как будто стал богам угоден!
Не заправляя неглиже,
В штанах протёртых, полных счастья,
Коллегам хвастаться бежишь, -
Ведь наконец-то у начальства
Ты обнаружил точку G:
Свою судьбу нашли в продукте
Тобой набитые сорцы!
Объявит новость репродуктор,
Что штаб-квартирные гонцы
Из-под небес тебе эворды
Вот-вот под ёлку принесут -
Голландский сыр с дырою, твёрдый,
И кровяную колбасу,
Опубликуют профиль гордый
И, может быть, повысят грейд...
Проснёшься вдруг с опухшей мордой
Над недоделанным репортом,
И жизнь твоя опять ни к чёрту
And full of only shades of grey.