Вена – Грац
Две тёплых ночи в Вене ночевали.
Уже к апрелю нежно жался май.
И в Стефане, во взлётном кафедрале
царил ремонта плановый раздрай.
Но высь сияла новью. Ведь не в штампе
находит бард опору рычагу,
а блики перемен в чудесной лампе
рождают первоцветы на бегу.
Вот пастор прихожанке, вслед за «Аве!»,
кладёт кружок облатки на язык.
Глубинна тишина. Бахвальству славы
давно не верит слух. А неба лик
склонён к душе, вне суесловья буден.
Струится свежесть от дунайских вод.
И вновь по Рингу, пёстр и многолюден,
пульсирует весны круговорот.
А мы с тобой, едва успев на поезд,
попутчик мой, ворчун и Карабас,
остаток золотых упрятав в пояс,
уже летим в сребролюбивый полис –
в зелёный, горно-потаённый Грац.
Здесь пенится река, славянка-Мура,
на говоре штирийском – горец-Мур.
Уходит, тает венская фактура,
и Стефан, весь в лесах, бормочет хмуро:
«Пока, майн херц!
До встречи, мон амур!»