В наше время искренность ценится,
Это её и погубит!
Дон Кихот сочувствует мельницам,
Крошка Цахес кого-то любит.
Пропущено время романтики,
Потеряны лики двусмыслия,
Поэты, да вся наша братия,
Донельзя сука искренни.
Стихи, что идут из космоса -
Чудо, а не халтура!
Друзья, пора не только на мат
Травить лютую самоцензуру.
Обесценено, в топку брошено,
Пущено по ветру прахом,
Под чёрной обложкой заложеное,
Нахуй всех шлющим монахом.
А взамен тому пришла паства,
Вскормленная ложной грудью,
Собранной из генераторов рифм,
И любви к словоблудию!
Где андеграунд мать вашу?
Где сука правда с соплями?
Илиадой капусту квашу,
Прости, Саша, мы всё просрали!
Где образы? Где метафора?
Где же живые поэты?
Но одни «графы» манят под золотой век,
Не зная ,что значат "лорнеты",
"Пенсне", "эполеты", "жакеты",
"Перси", "эпиграммы", "сонеты", "кингсон",
"Этишкеты", "корнеты", "квартеты", "бостон"
И не ведают этикета!
Другие в кепочках и пальто косплеят Сергея Есенина,
И, наконец, авангард и артхаус дремучий, как борода Мерлина!
Пост-модернисты, мета-лингвисты,
Нео-классики, акционисты -
Концептуально запущенный вирус.
Просто сижу починяю свой примус,
А я ведь всего лишь точка над краткой,
Не гений хаоса и беспорядка,
Не мастер точной рифмы и ритма,
Я мзды не беру, за культуру обидно!
Кто из вас просто знает поэтов?
Кроме Тютчева или Фета,
Некрасова, Пушкина, Маяковского,
Лермонтова, Михалкова, Тарковского,
Высоцкого, Брюсова, Гафта, Ахматовой,
Бродского, Блока, Рубцова, Кудашевой,
Цветаевой, Шварца, Мариенгофа,
Державина, Карамзина, Гумилева?
Я список прошёл на три сотых от трети,
А вы ведь даже не знаете этих!
Поэты с неполной школьной программой,
Искренни да, оттого и печально...
Ведь!
Стихи , что идут из космоса, -
Чудо, а не халтура!
Друзья, пора не только на мат
Травить лютую самоцензуру!
В наше время искренность ценится,
Это и нас погубит.
Поэтом может назваться любой,
И за это никто не осудит!
Да, ловцы меткого слова,
Мотайте на ус или снасти.
Нехер зваться поэтом,
Не изучив мат части!