Никаких тебе «после», останется только «до»,
«До» второй, непременно второй октавы.
Засыпаю в Париже. Завтра проснусь в Бордо.
Послезавтра в Глазго или в Оттаве.
Непроглядная карма: тот, кто с утра гоним,
По ночам бессовестно привечаем.
Я иду к одним, чтобы после уйти к другим,
Головой, как макушкой ивы, в ответ качая.
Происходит время, и жизнь происходит в нем,
Прорастает в мир, бытие подменяя бытом.
И лишь тот, кто за правым стоит плечом,
Остается со мною, от глаза людского скрытым.
Магистральными швами скрепляя прорехи карт,
Словно лист календарный я рву города и числа.
Вопреки всем законам жанра /прости, Декарт!/
Существую, но сути своей без Него не мыслю.
Оттого ли, что каждых вдох его благословен,
Оттого ль, что из слова «ближе» всю соль не выжать,
Я опять возвращаюсь на волю любимых стен.
И засну на Его плече. И проснусь в Париже.
2013