Для меня День Победы не праздник.
Это скорбь миллионов семей.
И веселье меня здесь не дразнит.
Скорбь души. В День Победы я в ней.
А чему ликовать? Мне ответьте -
Миллионам погибших бойцов?
Ничего нет страшнее на свете,
Чем утрата детей и отцов.
А у нас целый день веселятся,
Бьют решительно в грудь во хмелю.
Или Дьявол в нас начал вселяться?
Или Бога я плохо молю?
И чем дальше живу, тем всё чаще
Я себя вдруг на мысли ловлю.
День Победы, он болью палящей.
Ну и с кем я её разделю?
Память тихой должна, молчаливой,
И торжественно чтимою быть.
Мы народ ко всему терпеливый,
Грех нам тяжкий войну ту забыть.
И когда мы в сознании нашем
Скорбь и радость стремимся мешать,
На костях тех погибших не пляшем?
Мне от этого тяжко дышать...
Их и выживших в горсти с напёрсток,
И какой День Победы без них?
Вот такой непростой перекрёсток,
Вот такой сей безрадостный миг.
Эти мысли мне в душу крадутся,
Мне их так нелегко одолеть.
Разойдутся и снова сойдутся.
И меня не желают жалеть.
Может быть всё значительно проще?
И не надо мне так горевать?
Проорать всепобедовской мощи
И на палку отца надевать?..
12.04.21 г.