Я по весне опять пишу.
Зачем? Да просто.
Там, за окном, - привычный шум
На перекрёстках.
Воды немало утекло -
Остались пятна,
И это раннее тепло
Мне так приятно,
Но я устала, трепеща,
Бродить по лужам
И раз за разом ощущать
Себя ненужной.
А чувства рвут меня, грозя
Сбежать на волю,
Но им нельзя, нельзя, нельзя,
Иначе - больно...
И сердце с разумом во мне
Непримиримы,
Опять готовлюсь я к войне,
Хоть жажду мира,
И мыслей тысяча галдит,
Как птичья стая...
Я прижимаю их к груди -
И отпускаю.