И пасмурно,
И дождик каплет,
Туман упрятал небеса.
Который день погода мямлит,
Полуприкрыв весне глаза.
Как будто, тягостное что-то,
Совсем как раб с галерным потом,
Никак не хочет уходить,
Мечтая власть свою продлить.
Ну что-ж,
И не такое было,
Лет семьдесят зима была,
Раскинув нам свои крыла.
Но всё же, рыть весне могилу -
Сизифов труд,
Напрасный труд.
А люди?
Люди подождут...