Шел дрозд по ветке, нес
В клюве дроздовый нюх.
Ему щебетом драли слух.
Он хотел петь. Вразнос.
Встал на ветке, чернея весь.
Запучил глазасто вверх.
И разлил по раздолью песнь.
Одроздивши звучаньем успех.
Ему хлопали ветви дубов,
Сотрясаясь в экстазе слепом.
«Кто поет? Даже нету слов».
Впрочем, слов нет совсем кругом.
Только дрозд, цепко ветку держа.
Воздымаясь душой стремглав.
Голосил. Его песня свежа.
Да по кончикам стихших трав.
И занюхал он воздух опять,
Набирая в грудину ветра́...
Его музыку надо жать,
Да вязать в тугие стога.
И начнет как обычно с утра.
И до ночи: научит мечтать.
Да и радуги в небе дуга.