ГИТАРИСТ.
Был год фатальный, не иначе,
Чреда проблем, обид и бед
Вели меня по жизни плача…
Был куц мой список из побед.
Развод в семейной жизни скорой.
Почти что в сорок без детей…
Одна я в Питере огромном,
Вдали от дома, от друзей.
К ним возвращаться я не стала,
К чему фиаско признавать?
Хоть там жила как прежде мама,
Чтоб пожалеть и приласкать.
Прожив неделю у подруги,
Решила, что пора съезжать…
Гостеприимности потуги
Смешно неискренними звать.
В попытках снять жильё любое
Удача улыбнулась вдруг;
Мне и не грезилось такое –
За центр не дорого берут!
Вид на канал, в старинном доме,
В тиши, хоть рядышком проспект.
Не всяк мечтает про такое…
Бесспорно, выходил респект.
1.
В квартире тоже всё прилично,
Хозяйка добрая вполне.
Похоже стало, в жизни личной
Судьба вдруг улыбнулась мне.
Восторг, увы, недолго длился,
Вступила ночь в свои права,
Вдруг за стеной концерт случился –
Пассажи лёгкие сперва,
С минутой каждой всё сложнее,
Всё виртуозней пальцев бег.
Гитара, - нет её нежнее!
Весьма искусен человек.
Узнала Баха, Паганини,
Репертуар без дураков…
Но любит мастер Боккерини!..
А мне… в четыре не до снов.
Прошла неделя так, другая,
Гитарный звук за стенкой чист.
Как полночь – снова начинает
Играть пассажи гитарист.
Всех обошла, молчат соседи,
Домохозяйку доняла.
Не слышит люд концерты эти,
Одна такая я была!..
2.
Интеллигентные такие,
Никто меня ругать не стал,
Сочувствуют, глаза большие…
А кто-то и домой пускал.
Я всех почти что повидала,
И только выше этажом
Одна квартира пустовала,
Туда не влезешь и ужом.
Но я записку написала
Хозяйке, с просьбой посетить…
Два месяца ответа ждала,
Без шансов, как вопрос решить.
А если я одна всё слышу –
Лечиться надобно тогда!..
Поп освятил квартиру, крышу –
Святая не берёт вода.
Уж третий месяц пытка длилась
Прекрасной классикой вполне,
Когда надежда появилась –
Стучится женщина ко мне.
В руках записка с приглашеньем,
Неловкость видится во всём,
Тактично, чинно, с уваженьем
Я ей о горюшке своём.
3.
Мол, что ни ночь, стервец играет,
Никто не слышит… только я!
Уж сон пропал, и силы тают,
Живу, судьбу свою кляня…
- Я тут, увы, бываю редко,
В пол года раз. Живу в Москве.
Отца квартира – память предков,
И дорога безумно мне.
Нет сил продать иль сдать квартиру,
Он… не одобрил бы меня.
Вот, приезжаю на могилу
Не часто, честно говоря…
Пол века как пуста квартира
Почти что в центре с той поры!
- Она давно бы вас «кормила».
- Музей создать хотели мы…
Она полна вещей отцовских,
Его пластинок и гитар…
На взгляд взыскательный - неброских,
Наш Ленинграду скромный дар…
Но горсовет решил иначе,
Музею не существовать…
Закрыла всё тут чуть не плача,
В Москву умчалась проживать.
4.
- Хозяин гитарист, сказали?..
А кто ещё мог тут бывать,
Чтоб Боккерини так играли?
Он – мастер, надо Вам сказать.
- В семье у нас лишь сын играет,
С гастролями объехал мир…
Он тоже редко тут бывает,
Хоть дедушка его кумир.
Он на пластинках и поднялся,
Что дед когда-то записал,
Самоотверженно старался…
Отсюда лишь гитару взял.
Теперь её воспоминанья
Печальный вызвали порыв.
Я облегчила чуть страдания,
На чай соседку пригласив.
- Сын был тому четыре года,
Он к деду входит будто в храм.
А впрочем, что ж я… ради Бога,
Пойдёмте, покажу всё Вам.
За разговорами простыми
Поднялись с нею на этаж.
Вещами, для неё святыми
Теперь я восторгалась аж…
5.
Как будто что-то приключилось
В некстати выбранный момент,
И время здесь остановилось…
Бурлила жизнь, и… больше нет.
В прихожей нас встречала шляпа,
Пальто, роскошное вполне,
Пошито мастером из драпа,
Висело рядышком кашне.
Поверьте, правда, жутковато:
Полвека тут никто не жил.
Не бедно, но и не богато…
Артист известный здесь творил.
Семидольский Дмитрий – виртуоз,
Гитарист, а вот его портрет.
Дочь не может тут ходить без слёз,
Хоть его уже полвека нет.
Образ был на фото не такой,
Что себе сама я создала,
Без бородки, лысый, не седой,
Добрая улыбка и глаза.
Словно посещение музея
Экскурс по квартире проходил,
Я смотрела, и ушам не веря,
Слушала, как гитарист тут жил.
6.
Кабинет – святая всех святых,
Здесь рождались мысли, планы, звуки;
Старые пластинки, сколько их –
Творчества победы, труд и муки…
Центр пространства занимал рояль,
Сверху положили две гитары,
Партитуры, ноты… всё так жаль,
Боккерини, Бах… пюпитр старый.
С дарственною надписью конверт,
С классикой гитарной на пластинке…
От маэстро той поры, привет
С подписью крылатой в серединке.
- Видимо, кому-то подписал…
Не нашёл подарок адресата…
- Нет нашёл… мой робкий взгляд упал,
Извините, я не виновата…
Аккуратно твёрдая рука
Написала сквозь года послание:
«Елена Павловна, соседушка моя,
Я прошу прощенья за страдания…
За мои концерты в поздний час,
И за Ваш талант – терпеть геройски…
Думаю, всё сложится у нас,
С уваженьем, Дмитрий Семидольский!»
7.
- Кто это такая, вот бы знать?
Размышляла женщина тревожно.
- Это я… Вам паспорт показать?..
- Не пойму, а как это возможно!?
Там и дата подписи стоит –
Этим днём подписан мой подарок…
Был обескуражен её вид,
Да и мой, по правде, очень жалок…
Я не помню как домой пришла,
Два часа сидела как в тумане…
Объяснения так и не нашла,
Но играть средь ночи перестали!
Жаль, соседка так и не явилась,
Разобраться, что же происходит…
Дарственная надпись появилась…
Кто к ним по ночам в квартиру ходит?..
Мне ж на память старенький винил
С Боккерини, дарственный остался,
Если честно, он меня пленил,
Организм буквально наслаждался!
И однажды, всё отцифровав,
Записи везде с собой носила,
Слушала, наушники подняв…
В музыке и грусть, и нежность, сила…
8.
Часто, заворожена игрой,
В час вечерний дома размышляла:
Вот живут же люди, Боже мой,
Достигают славы, пьедестала…
Сочиняют музыку, стихи,
Или же божественно играют,
А иные ленятся, робки
И… под сорок даже не рожают!..
Напевала, что греха таить,
Если любишь, что ж не напевать.
Как-то легче получалось жить,
Даже реже стала унывать.
Пролетели осень и зима,
Март, как помню, в городе царил.
К маме я поехала сама,
Долго жить в разлуке нету сил.
Людно на вокзале в ранний час,
Чтоб доехать давится народ.
Ах, как часы-пик сближают нас…
Кто ворчит, кто вовсе не вздохнёт.
Сунула наушники скорей,
В сумке верный плейер заиграл
Боккерини, - с музыкой моей
Путь совсем иначе пролегал.
9.
Чувствую – в притирочку ко мне
Кто-то сзади начал робко льнуть.
Напряглась, мурашки по спине,
Оглянулась, чтобы отпугнуть…
А там он – мой гитарист ночной,
Каким его надумала себе!
Умный взгляд, высок, не молодой…
Волос длинный, проседь в бороде.
- Я услышал музыку в ушах…
Запись уникальная вполне,
Вот, прильнул (улыбка на устах),
Умоляю, расскажите мне!..
- Пьесы для гитары, Боккерини,
Дмитрий Семидольский записал…
- …Это дед мой! Чтоб ни говорили…
Я по ним гитару постигал!..
- Вы Кирилл!? (Я чуть ли не упала!..)
Видела на фото как-то Вас,
Ну, а как в столице Ваша мама?
Вы, видать, с концертами у нас?..
Вечером мы были на концерте,
Сольном, что во Пскове он давал,
После, сразу к маме, и поверьте –
Как по маслу!.. Он не возражал.
10.
Через два дня я в Москве сидела,
За столом с «соседкою» своей…
На Кирилла с нежностью глядела,
Нас счастливей не было теперь!
Нынче мы втроём живём в квартире
В Питере, похожей на музей.
Ждём, что будет скоро нас четыре…
Праздник – жить в кругу таких людей!
Прав был дед – за опусы ночные
Благодарна я своей судьбе.
Он кумир мой, в том ли, этом мире!
Часто снится в лунном серебре…
2013г.