Жизнь что-то значит. Ну, порыв хотя бы,
попытка духа выскользнуть наружу,
дыхание тепла в пространстве стужи.
И что с того, что смертны мы и слабы?
Из тьмы и смерти вылупилось время.
Оно, как этот март, капризно, лживо,
дождём холодным капает на темя
и точит мозг бездумно и лениво.
Но должен быть исход. Он в переулках
блуждает тенью, заблудился, видно.
В душе от мыслей налетевших гулко
и за Христа воскресшего обидно.
Он на кресте своём застрял в зените
и смотрит вниз, прибит к небесной глади.
Дрожит земля от горестных открытий.
А тишина представлена к награде.