Могила родителей – это ужас.
Она мне вечным укором служит.
Как можно смерть людей допускать?
Их на тот свет нельзя отпускать.
Пусть уж здесь полируют кости,
а к Богу во сне только ходят в гости.
Где этот вечности странный скит,
в котором мой друг умерший гостит?
Почему нас Божий Дух утешает,
но умирать друзьям разрешает?
Близкие люди сидят в груди.
Тесно им там, где сердце, поди.
Набилось уже, как по мне, довольно.
Ужас охватывает невольно.
А вдруг не увижу я их никогда?
А вдруг не узнаю их там. Беда!
Без тела, прозрачные, в лунной подсветке
плывут пузырями вечности детки.
А я тут сижу, словно пёс на цепи.
Господь, мою душу к друзьям прикнопи.