Заложница собственных дум,
Спасителя ждёшь, чтобы вырваться.
Много протянутых рук,
Но не видишь их, чтоб ухватиться.
А дождь по щекам хлестает,
Кричит тебе Мир: «Проснись!»
И ты, как подсолнух, взлетаешь
К солнцу, раскрыв лепестки.
Улыбаешься просто так,
Понимая, как была не права.
Творческий свой бардак
Разбираешь внутри сперва...