Солнце светит и кажется будто –
пусть трава от росы и седа –
можно выйти с крыльца необутой.
Так, как прежде ходила всегда.
Что теплы орошённые травы.
Что по-летнему птицы поют.
Что они совершенно не правы,
собираясь поспешно на юг.
Так не верится в скорую стылость
и в косые дожди, что грядут.
В то, что лето надолго простилось,
журавлей уманив за гряду,
за далёкие, серые скалы,
где туман в тёмных зарослях спит.
Где ущелье глубокое скалит
зубы острые елей и пихт.
Верь – не верь, а, наверное, осень...
Так что солнца в расчет не бери.
И совсем не по-летнему вовсе
зябнут руки на спинке перил.
осень 2020 - 22.04.2021