На этой улице костлявой,
Забытой и людьми, и славой,
Зимой - озябшей, сонной, слабой,
Я прожил много лет.
Мальчишка толстый, неуклюжий,
Я с половиной класса дружен,
Поскольку каждому был нужен
На алгебре ответ.
Как я читал, на зная скуки,
Всё, до чего достанут руки.
Библиотечные старухи,
Молись, Господь, за них.
Но жизнь на книги не похожа,
За то, что я не вышел рожей,
Она меня судила строже
Ровесников моих.
Всё так и было, так и было,
Всё облетело, всё остыло,
Остались от былого пыла
Лишь звёзды в небесах.
Теперь все книжки на экране,
И алгебра давно в тумане,
Как в неоконченном романе
Кукушка при часах.