Нескладно всё. И строки, мысли, звуки
роятся пчёлами, гудят над головой,
и легче тишина разлуки,
и дальше, дальше путь домой.
Размыты образы любимых лиц,
оставленных на перекрёстке,
невнятных в памяти страниц,
как узел в ворожбе на воске.
И воздух тяжелеет вновь,
юродствует бронхитным мартом,
и хочется, чтоб про любовь,
а получается – обратно.