это совсем не романтика
сломанные кости, синяки да ссадины,
вывихнутые шеи и взорвавшиеся от удушья легкие.
не романтика, когда дорога домой,
куда несет нелегкая, как по стеклу
да босыми ногами, острота осколков да во впадины.
ничего романтичного, если утро как
иглы под ногти, привязанным быть и обесточенным
разжевывать одиночество.
тянущее желание разорвать, разобрать как лего, человека,
которым никогда не был.
вместо глаз марианские впадины, вместо рта осушенные кратеры.
убежать бы жаром по клапанам,
и не слышать, не видеть кадры,
когда сам себя посылая матом
до боли хлопая крылом беркута
возвращаешься.
не потому что нравится клекотать,
а потому что некуда бежать.
ничего романтичного в подсчете крыш
и этажей.
словно невидимый человек говорит "кыш" тебе,
а ты рассыпаешься стаей птиц,
и сколько не бей, летишь не выше, а в глубь и тонешь в ней.
это совсем не романтика,
когда на счет пять или три?
это совсем не романтика,
это боль внутри.