Глаза закрою – вижу Храмы
в глухих лесах среди болот.
Стоят в чащобах на полянах
ни кто там близко не живет.
Ни кто там не кладет поклонов.
Нет ни дымка, ни огоньков.
Не слышно пения и звонов –
те Храмы без колоколов.
О, безголосая Россия,
забыла ты про Божий Страх.
Священники Твои, Мессия,
поют за деньги в городах.
Я не лечу, но сверху вижу,
нет ни тропинок, ни дорог.
Пытался опуститься ниже,
но сделать этого не смог.
Ни сон, ни явь. Не понимаю,
как подомной плывет земля.
Давно во сне я не летаю,
возможно, это и не я.
Нет, не заброшены те Храмы,
там чисто, скошена трава.
И значит, кто-то ждет упрямо,
что зазвонят колокола.
Возможно, видится такою
Обетованная Земля.
А может быть, что подомною
то вижу вовсе и не я.
Вы не найдете на планете
и малого клочка земли,
где взрослые живут как дети,
но от рождения мудры.
Давно во сне я не летаю.
Помилуй, Господи, молю.
Нельзя судить, я это знаю,
но осуждаю, и скорблю.
У каждого свое служение.
К Престолу мне не подойти,
я лишь пишу по вдохновению.
И если что не так – прости.