Когда в висках взошёл седин каскад,
спрошу себя на "поле брани" –
нашёл ли в жизни то, что век искал,
в свои ли сел когда-то сани?
Текут воспоминания-драже,
подобны смальте, разноцветны.
Во многом то обычное клише
с небес спускаемой анкеты.
Я заданную роль почти сыграл.
Бросала жизнь, как ветер вольный.
Не стал булатом я – простой металл,
что гнётся, если очень больно.
Господь соткАл земных мне сотню глав,
от многого хранит по "брони",
но гением, провидцем не избрал –
со всеми я в одной колонне.
У всех воспоминания свои,
и у меня, ведь столько прожил!
Все яркие и будто не в дали.
Порою... мураши по коже.