Вы поэтом меня назовите.
Пусть и был я всегда работягой,
Вы поэтом меня назовите.
Оттого, что по жизни бродягой,
Я без песни не мог, не судите...
Не судите, прошу не так много,
Заслужил ли так зваться? Не знаю...
Пусть и в рифму, как в сбрую гнедого,
Свою мысль каждый день запрягаю...
Манит магия звонкого слога,
Отнимая всё больше, чем раньше
Сил и времени. Эта дорога
Дарит шанс, в долгожданном реванше...
И реванш я возьму, пусть не сразу,
Я упорный! Страшна ль мне тревога?
Нет! Милее уставшему глазу,
Поэтических трасс путь-дорога...
Эта трасса похожа до боли,
На тропинку к родимому дому,
Что вела мимо речки, где поле,
И манила к простому, земному...
Утомили меня километры,
Двадцать лет по работе изгоем...
Их сменю на поэзии метры,
Упиваясь душевным покоем!