Я собираю иван-чай у медленной реки...
Река плывёт куда-то вдаль, а дали далеки,
И медоносные луга ласкает край воды,
Где тихо тонут облака в предчувствии беды...
На склонах утренних холмов рассыпана роса,
Росе осталось досыпать всего лишь полчаса,
На нитях струн небытия висит немой туман,
Заполнен топью душных снов лишь тот, кто сильно пьян...
Я не спешу идти домой, мне некуда спешить,
Я совершаю только то, что должен совершить,
Я не уверен, что смогу не перейти черты,
Что превращает пустоту в наполненность воды...