а я, говорит, лет двадцать уже не летала,
да, к морю – на юг, какое там – за моря...
и что-то блеснёт в реке её глаз усталых –
нет смысла жалеть о чём-то прошедшем зря.
а я, говорит, лет двадцать уже не пела,
зато ни слезы, мне всё одной по плечу.
но время придёт, я знаю – светло и смело
опять запою, когда высоко взлечу.
и смотрит в окно, как будто там видит море,
синеют глаза, и плещется море в них.
а мне, уловившей обрывок чужой истории,
не стоит жалеть,
что он не ложится в стих...