Он просто есть, он дышит, он живёт.
Простая мысль мне согревает душу,
Которая не рвётся уж в полёт,
А чувства всё же просятся наружу.
Метель подхватит их, и закружит,
И пляскою по кругу обесточит...
И мысль моя к нему не добежит:
Навряд ли путь отыщет среди прочих.