Я присяду на холм у прибрежной цветущей равнины.
Теплый ветер скользнет по макушкам в сережках ольхи.
У подножья река с разноцветными пятнами тины.
Здесь Россия моя! О которой пишу я стихи.
Ястреб вскрикнет и камнем сорвется из выси,
А под шепот ветров шелестят золотые луга,
Как на сердце тепло от душевной волнительной мысли!
Изумрудной росой загораются здесь жемчуга.
Пробежит ветерок, всколыхнет все былое о прошлом,
Будто книгу открою о вечном отрезке земли.
Я седым стариком забываю о грубом, и черством...
Здесь родная земля, где поют отголоски мои.
Что кричать, когда стертая властью деревня...
Старики на погосте...,а внуки в больших городах.
Пусть осыплет цветами, как солнцем, на взгорке черешня,
А долина моя, пусть купается вечно в цветах.
Жаль..., разрушили все, что создали родные веками,
Но живут перелески, долины, луга и поля.
Я как скромный поэт, напишу золотыми стихами,
Вновь историю дней, что споет на закате земля.