Лето, выскочив из клетки,
вспорхнуло в облачную высь,
приняв плакаться в жилетку
с большой радостью кажись.
Дождь кругом и он не вечен,
как бы жданный и не жданный,
в линейку школьную навесил
здесь и там свои тетрадки.
Словно детка дождь играет,
омывая сень скворечен,
то запоёт, то зарыдает,
на сливках матери замешен.
Он же первый, осторожный
робким первенцем слывёт,
но именитый, как художник
интрижки разные плетёт.
И от того душа ныряет
в гущу страстных облаков,
слишком мудр и гениален
первый дождик - он таков.