Столько черни на земле грешной,
а на небе облаков белых,
неказист под этим небом скворечник,
никому до него нет дела.
Сколько вьюг провыло в нём безутешных,
остудило птичий кров и умчалось.
Говорят,что время боль лечит,
у меня его так мало не осталось.
По весне тужить – дурная примета,
пропадая взглядом в сизом пространстве,
но зацепит глаз тот синий скворечник
и покажется,что жизнь не пропала.