Мой мир заполнен выплесками снов
и поиском трагических сюжетов,
а Муза на вопрос: к чему всё это? –
показывает молча на окно.
Оно зеркально, в нём бунтует мгла
то волновая, то из резких пиков,
то ликом перехожего калики,
раздетого сомненьем догола.
За призрачностью мне не уследить,
не укротить блуждающие токи,
сжигающие жизни или крокус,
ютившийся у мира на груди...
И люди в нём имеют место быть,
они неудержимы и цветисты,
хотя и увядают, словно листья,
в бесчисленных гербариях судьбы...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»