Сортировочный пункт. Воздух плавится в ярком солнце.
Здесь работа кипит, не стихая ни днём, ни ночью.
На одном из путей растянулся товарный поезд.
Впереди его ждут Волгоград, Краснодар и Сочи.
А пока он затих и устало, но сладко дремлет.
Под технический гул, под горячую брань рабочих.
Он родился с характером, с крепким железным стержнем,
А теперь постарел и уже ничего не хочет.
Города ненасытны, им что-то всё время нужно,
И неважно, что годы покрыли вагоны крапом.
Поезд им привозил древесину, зерно и уголь,
Но никто, провожая его, никогда не плакал.
Да и что в нём любить… он не знает как ищут лица,
Как вздыхают подростки, увидев впервые море.
Он ни разу не трогал посылки, не нюхал письма,
И никто не кричал ему вслед с уголка перрона.
Он обычный трудяга; дежурный махнёт и снова
На широкую спину нагрузят песок и плиты.
Ночь повиснет на небе темнеющей плотной шторой,
Загорится луна в окружении верной свиты.
И дорога пронзит остриём глубину пространства,
Проходя сквозь леса, над изгибами быстрых речек,
Мимо сёл, деревень, округов и безликих станций
Превращаясь впоследствии в серую бесконечность.