Раздался в ясном небе гром
И руки мамины повисли...
Это не старости синдром -
Мои панические мысли.
Я сон твой, мама, берегу
И не усну, тебя не вспомнив.
Чтоб не упасть мне на бегу,
На всём скаку свалиться с дровней.
Дорога в пять десятков лет.
Она не шире и не уже.
Оставит в жизни добрый след.
Так, может быть, он мне и нужен.
Что нам трудней: безделье иль рутина?
Иль щепкой колыхаться на волне?
Трудней всего - искать в себе кретина.
Ещё глупее - истину в вине.
Огромными скачками мчится время.
В фантастике не очень я силён...
Крылатое в России будет племя.
По карточке зайду в портал времён.
30.04.2021